Uma Mão Negra Numa Mão Branca

Uma Mão Negra Numa Mão Branca

Uma mão negra
Numa mão branca,
Umas calças
E uma camisa...
Pouco mais
Um homem precisa.

Uma mão negra
Numa mão branca,
Uma saia
E uma blusa...
Pouco mais
Uma mulher usa.

Uma mão negra
Numa mão branca,
Uma conversa arrolhada,
Uma carícia,
Um beijo na testa
E outra frase namorada.

Uma mão negra
Numa mão branca,
Um caderno
Debaixo do braço
E outro caderno
Debaixo do braço.
Um peito inflamado
Um olhar brotando ternura...
Entre a mão negra
E a branca mão
Há uma nascente da coisa mais pura.

Uma mão negra
Numa mão branca.

jpv

Nkombela, Por Favor!

Nkombela, Por Favor!

Uma bandeira branca,
Uma mão no ar,
Uma marcha que arranca
Uma só voz a cantar.
E uma gente que pede,
Nkombela, por favor,
Milhares de almas gritam
Um povo farto de dor.
E vês passar, na televisão,
E parece longe e distante,
Súbito te agarram pelo coração
E entras na turba gritante.

Não é de guerra
A gente que trabalha.
Não é de morte
A gente que sacrifica.
Não é de ódio
A gente que sorri.
Não merecia dor,
Por um dia que fosse,
A gente que te acolhe
Com um olhar terno e doce.

Não sei as palavras complicadas,
Não tenho as soluções complexas,
Nem as influências acertadas.
Tenho só a humildade da palavra
Que também leva vontade e fulgor:
Libertai a Paz em Moçambique,
Nkombela, por favor!

jpv

Amanhecer Índico

Amanhecer Índico

É um mar cinzento
Como o céu.
Uma linha definida
E distante.
Uma capulana ao vento
Ondulante,
Enquanto ela passa.
E uma outra com sacos à cabeça,
Sua sorte e sua desgraça.
E são umas pessoas lá longe,
Mar adentro,
Saudando a Deusa,
Banhando-se de sal e água
Como se aspergissem a vida
Aquém da tal linha definida.
São três aves rasando a água
Marinha.
É uma senhora de mala e bem vestida
Que caminha sozinha
Enquanto Deus a espera na igreja.
E é um homem de turbante,
Passo rápido e certo,
Desaparece num instante.
E é uma mulher vestida de desporto
Que passa correndo com sua cadela.
Uma leva música nos ouvidos,
E a outra, no pescoço, a trela.
E é um cão galgando as ondas
De felicidade,
Vai para a água entusiasmado
E volta carregado de verdade,
O amor incondicional,
Por seu dono amado.
E é um madeiro enterrado
Na areia,
Raiz antiga e secular
Onde os namorados
Se vêm sentar.
E há este mar
Sossegado e quente,
Pano de fundo da vida da gente.
E há estas palavras
Com que me debato e luto,
Junto à areia cúmplice
Da baía de Maputo.

jpv

Bola de Fogo

Bola de Fogo

Essa bola de fogo
Desce célere
E anoitece.
Com o fulgor
Que existiu
O dia fenece.
São rápidas, as auroras,
E vivas, as manhãs.
Passa o tempo
Pelas horas,
Mudam as marés.
Chega a tarde,
Canta uma ave exótica,
O astro rei arde
Em descida melancólica.
Corpos expostos
Aos olhos
E à luz.
Um colorido a envolver
Um corpo que seduz.
A noite é prematura,
Cai negra e funda,
Envolve num manto de ternura
Dois corpos,
Uma distância,
Um suor,
Um chegar,
Um amor,
Um frio quente,
Um arrepio,
Um dia irrepetível,
Algo que parte,
Uma saudade que fica,
Uma sensação indefinível
Que é jovem
E bonita.
Uma tristeza que é arte.
Uma melancolia
Nasce e vive
E logo morre,
Em África,
O dia.

jpv

O Mar no Olhar das Mulheres

O Mar no Olhar das Mulheres

Um olhar distante
perdido entre ti
E o horizonte.
Uma súplica,
Um momento e um instante,
Um mar
E uma fonte.
Sofres.
A condição não te favoreceu.
A menina que havia em ti
Conheceu os homens
E morreu.
Uma criança nas costas,
Uma coisa qualquer
A vender.
As capulanas atadas e postas,
Uma pessoa que passa
Sem te ver.
Vendes sonhos,
Vendes ilusões,
Vendes o desespero
De uma vida aos repelões.
Andam meninos
Bailando nos teus olhos
Que brotam o mar
De mansinho,
Fica suspensa a emoção,
Contida a palavra,
Vive no teu coração,
Que bate devagarinho,
Um trator que lavra
A esperança.
Não fossem os homens...

Não fossem os homens...
E seria tangível
A felicidade.
Porque tu, mulher,
Só és mulher,
Quando o teu homem quiser...

São violentas, as palavras,
Sangram quase tanto
Como o silêncio,
Beijam-te a boca que calas,
Mas agitam-te o pensamento.
Tanto que tu querias
Não pensar.
Viver a vida
Como a festa a atirar
Reflexos de excesso
Para a noite.
Como a estrada,
Banhada pelo mar,
Pisada pelo homem,
Tu és, ao passar,
Marginal.
De ti.
Fora da lei
Dos sentimentos,
Expatriada dos direitos,
Punida pelos teus próprios juízos,
Castigada pela tua ímpar e funesta condição.
Amaldiçoada a dar aos homens a redenção...
De si.

Para ti,
Só o pecado do amor,
Para ti,
Só essa doce e inevitável dor.
Para ti,
Faças o que fizeres,
Sobra sempre o mesmo mar
Que desagua no olhar das mulheres.

jpv

O Sol ao Contrário

Marginal de Maputo. 
8 de maio pelas 6:25 da manhã.

O Sol ao Contrário

Pela manhã
Fresca e inaugural, 
A prosa estava ainda dormindo
E não me saía.
Olhando o astro formidável,
Deitei a alma no teu colo
E fiz uma poesia.
Escrevi essa sensação
De renascer
Que me assalta
A cada dia.
E escrevi as ondas do mar
Onde a luz amarela e forte
Vem bailar.
E escrevi esse paradoxo
Perturbante e sem fim
Que é o sol nascer,
Nestas paragens,
Ao contrário de mim.
Já havia perdido
O Norte,
Já havia perdido
O Sul.
Ficou-me só
A sorte
De, no Índico,
O mar também ser
Azul.
E, olhando a bola de fogo,
Sobre o líquido manto 
Pintado com a cor do céu,
Sei que sou eu
E estou aqui.
Invade-me
A eternidade e a calma,
Quando me embalo
No mar
E tenho o teu colo
Para a minha alma.

jpv

Maputo

(Foto jpvideira - Clique para Aumentar)

Maputo

É uma praia

Onde as ondas

Se vêm estender.

São milhares de luzes

Bordejando o mar

Ao adormecer.

São vendedeiras de caju e amendoim,

Avenidas longas em constante frenesim.

São meninos de roupas largas

E pé descalço,

Envolvendo num sorriso genuíno

O seu destino falso.

São mulheres exibindo

O colorido justo das capulanas.

É um tchova oferecendo

Ananases, mangas e bananas.

Busca o imenso céu

Um prédio esguio e alto.

Cá em baixo,

Dorme um corpo ébrio

No calor do asfalto.

Fecha-se o firmamento

E escurece.

E num breve momento

Acontece

Violenta trovoada.

Chove chuva copiosa,

Lavando a estrada,

Arrasta consigo

Fugaz vida ceifada.

Com a mesma violência

E o mesmo repente

Ressurge o sol ausente

E renasce, de novo,

O dia.

Esta cidade real

Parece fantasia.

Explodem odores

Exóticos e inusitados,

Pintam-se de mil cores

Os concorridos mercados.

Há nesta cidade

Uma coisa urgente e séria,

Reergue-se a Humanidade

E isso não é miséria.

Vagueia por aqui

Certo saudosismo português,

Teve o seu tempo,

Teve a sua vez.

Pinta-se de branco

E de negro também,

Fala changana,

É palavra de Camões,

Traço de Malangatana.

E desvanece-se.

Chegou outra hora...

É tempo

De o mandar embora.

E sonhar

Com o homem justo,

Com a terra prometida.

É preciso pagar o custo

Da liberdade perdida...

E reconquistada.

Maputo

É hoje

Uma alvorada.

É um polícia

Vestido de branco

E outro de cinzento.

E é um povo

Perdido no tempo.

À procura do caminho.

É um sorriso largo,

Um olhar inaugural,

É um ritmo de marrabenta

Numa cintura sensual.

É o sol sobre o mar

Logo pela manhãzinha,

Um pescador lançando

A esperança numa linha.

E passa um chapa ruidoso
Que quase me atropela,
Atrás dele,
Desenha esses na estrada
Uma frenética chopela.
Passam carros com fulgor,
Estacionam num restaurante,
E, nesse mesmo instante,
Surge, solicito, o arrumador.

Vivem aqui
Sólidos e evitáveis
Desequilíbrios.
Uns pedem,
Outros dão.
E há nesta dança
Uma bruma de esperança.

Maputo é olhar em frente,
É uma terra
Semeada de gente.
É uma nação,
Um pátrio solo,
Um chão!
É a diferença
E a semelhança.
Maputo é mãe
De uma criança
Que ri e chora.
Maputo é todo
O tempo do mundo
E o tempo
É agora.

jpv

Menino de Rua

Menino de Rua

Menino de rua,
De pé no chão,
Mão estendida
E alma nua...
Que vontade
É a tua?
Que história
Por contar?
Que destino
Por cumprir?
Que amores
Por amar?
Que fugas
Por fugir?

Menino de rua,
De alma nua...
Um homem por perto,
Um sorriso aberto,
E no olhar,
Sempre a mesma
Dança
Do desespero
E da esperança.

Mão estendida
À procura de vida.
Uma vida
Maior do que tu,
Menino de rua,
De corpo semi nu
E olhar terno,
Menino de rua,
Filho do tempo moderno,
Que vontade
É a tua?
Que reflexo
Tem na gente
A tua alma nua?

Filho do povo,
Órfão do ritmo novo,
Vagueias com o pé
No chão
E o vazio na mão.

Estendida.

Que homem
Nascerá no teu corpo
Semi nu?
Que responsabilidade
Terás tu?
Como agarrarás
A vida,
Se a tua mão
Estava estendida
E o teu olhar
Concentrado
Nesse homem por perto
Que não viu
A floresta no teu olhar
E plantou um deserto?

Menino de rua,
De alma nua,
Que vontade
Será a tua?

jpv

Vendedeira de Medos

Vendedeira de Medos

Vendes o sabor

Da tua terra

Num saquinho de plástico.

E, nas tuas palavras,

O saco encerra

O sabor mais fantástico.

- Caju, papá?

- Não, Obrigado.

- Vá lá, tá bom preço.

E, no resgate da alma,

Sou eu que te peço:

- Como está hoje?

- Está cem.

E o dinheiro

Vai e vem

Nesse bailado

E nesse ritual

Que é ser trocado 

Por caju sem igual.

Vendes o exotismo,

O sabor,

E o cheiro de Moçambique.

Vendes até que o tempo deixe

Crescer a sombra

Da árvore grande

Junto ao mercado do peixe.

Capulana à cintura,

E um saquinho

Suspenso dos dedos,

Encaras a vida que é dura

E vendes um punhado de medos.

- Caju, papá?

- Dá lá.

jpv

O Tecido da Vida

O Tecido da Vida


É um pano colorido,
Enrolado ao corpo,
Às formas cingido.
Tem a luz da manga
E a forma da papaia,
Pode ser teu lenço,
Mulher,
Pode ser tua saia.

Saíste na rua,
No Sábado,
E foste comprar
Tua capulana,
Na Guerra Popular.
E logo ali,
Na porta da loja,
Te fez a bainha,
Com dedo certeiro
E uma máquina antiga,
O hábil costureiro.

Cobres a tua vida,
E quando vens de parir,
Colas ao teu corpo
Um menino a dormir.
Enrolado com o mesmo colorido
Do tecido em que tinhas nascido.

Tua capulana é teu mundo,
Teu limite
E tua fronteira.
Enrolam-te nela
De pequenina,
E enrolada ficas
A vida inteira.

jpv

As Cores da Capulana

As cores da Capulana é um domínio, ou se prefeirem, um sub-blogue de Mails para a minha Irmã.

Funciona como uma secção daquele blogue onde se coloca a poesia escrita sob este tema, As Cores da Capulana.

Os poemas desta secção serão publicados em ambos os blogues ficando "arrumados" neste para uma consulta mais fácil e imediata. Haverá, naturalmente, um índice geral em Mails para a minha Irmã que remeterá para este blogue, tal como acontecerá com cada poema.

Esta poesia será de inspiração Moçambicana e o conteúdo deste espaço será, exclusivamente composto por poesia.