Nkombela, Por Favor!

Nkombela, Por Favor!

Uma bandeira branca,
Uma mão no ar,
Uma marcha que arranca
Uma só voz a cantar.
E uma gente que pede,
Nkombela, por favor,
Milhares de almas gritam
Um povo farto de dor.
E vês passar, na televisão,
E parece longe e distante,
Súbito te agarram pelo coração
E entras na turba gritante.

Não é de guerra
A gente que trabalha.
Não é de morte
A gente que sacrifica.
Não é de ódio
A gente que sorri.
Não merecia dor,
Por um dia que fosse,
A gente que te acolhe
Com um olhar terno e doce.

Não sei as palavras complicadas,
Não tenho as soluções complexas,
Nem as influências acertadas.
Tenho só a humildade da palavra
Que também leva vontade e fulgor:
Libertai a Paz em Moçambique,
Nkombela, por favor!

jpv

Amanhecer Índico

Amanhecer Índico

É um mar cinzento
Como o céu.
Uma linha definida
E distante.
Uma capulana ao vento
Ondulante,
Enquanto ela passa.
E uma outra com sacos à cabeça,
Sua sorte e sua desgraça.
E são umas pessoas lá longe,
Mar adentro,
Saudando a Deusa,
Banhando-se de sal e água
Como se aspergissem a vida
Aquém da tal linha definida.
São três aves rasando a água
Marinha.
É uma senhora de mala e bem vestida
Que caminha sozinha
Enquanto Deus a espera na igreja.
E é um homem de turbante,
Passo rápido e certo,
Desaparece num instante.
E é uma mulher vestida de desporto
Que passa correndo com sua cadela.
Uma leva música nos ouvidos,
E a outra, no pescoço, a trela.
E é um cão galgando as ondas
De felicidade,
Vai para a água entusiasmado
E volta carregado de verdade,
O amor incondicional,
Por seu dono amado.
E é um madeiro enterrado
Na areia,
Raiz antiga e secular
Onde os namorados
Se vêm sentar.
E há este mar
Sossegado e quente,
Pano de fundo da vida da gente.
E há estas palavras
Com que me debato e luto,
Junto à areia cúmplice
Da baía de Maputo.

jpv

Maputo

(Foto jpvideira - Clique para Aumentar)

Maputo

É uma praia

Onde as ondas

Se vêm estender.

São milhares de luzes

Bordejando o mar

Ao adormecer.

São vendedeiras de caju e amendoim,

Avenidas longas em constante frenesim.

São meninos de roupas largas

E pé descalço,

Envolvendo num sorriso genuíno

O seu destino falso.

São mulheres exibindo

O colorido justo das capulanas.

É um tchova oferecendo

Ananases, mangas e bananas.

Busca o imenso céu

Um prédio esguio e alto.

Cá em baixo,

Dorme um corpo ébrio

No calor do asfalto.

Fecha-se o firmamento

E escurece.

E num breve momento

Acontece

Violenta trovoada.

Chove chuva copiosa,

Lavando a estrada,

Arrasta consigo

Fugaz vida ceifada.

Com a mesma violência

E o mesmo repente

Ressurge o sol ausente

E renasce, de novo,

O dia.

Esta cidade real

Parece fantasia.

Explodem odores

Exóticos e inusitados,

Pintam-se de mil cores

Os concorridos mercados.

Há nesta cidade

Uma coisa urgente e séria,

Reergue-se a Humanidade

E isso não é miséria.

Vagueia por aqui

Certo saudosismo português,

Teve o seu tempo,

Teve a sua vez.

Pinta-se de branco

E de negro também,

Fala changana,

É palavra de Camões,

Traço de Malangatana.

E desvanece-se.

Chegou outra hora...

É tempo

De o mandar embora.

E sonhar

Com o homem justo,

Com a terra prometida.

É preciso pagar o custo

Da liberdade perdida...

E reconquistada.

Maputo

É hoje

Uma alvorada.

É um polícia

Vestido de branco

E outro de cinzento.

E é um povo

Perdido no tempo.

À procura do caminho.

É um sorriso largo,

Um olhar inaugural,

É um ritmo de marrabenta

Numa cintura sensual.

É o sol sobre o mar

Logo pela manhãzinha,

Um pescador lançando

A esperança numa linha.

E passa um chapa ruidoso
Que quase me atropela,
Atrás dele,
Desenha esses na estrada
Uma frenética chopela.
Passam carros com fulgor,
Estacionam num restaurante,
E, nesse mesmo instante,
Surge, solicito, o arrumador.

Vivem aqui
Sólidos e evitáveis
Desequilíbrios.
Uns pedem,
Outros dão.
E há nesta dança
Uma bruma de esperança.

Maputo é olhar em frente,
É uma terra
Semeada de gente.
É uma nação,
Um pátrio solo,
Um chão!
É a diferença
E a semelhança.
Maputo é mãe
De uma criança
Que ri e chora.
Maputo é todo
O tempo do mundo
E o tempo
É agora.

jpv

Menino de Rua

Menino de Rua

Menino de rua,
De pé no chão,
Mão estendida
E alma nua...
Que vontade
É a tua?
Que história
Por contar?
Que destino
Por cumprir?
Que amores
Por amar?
Que fugas
Por fugir?

Menino de rua,
De alma nua...
Um homem por perto,
Um sorriso aberto,
E no olhar,
Sempre a mesma
Dança
Do desespero
E da esperança.

Mão estendida
À procura de vida.
Uma vida
Maior do que tu,
Menino de rua,
De corpo semi nu
E olhar terno,
Menino de rua,
Filho do tempo moderno,
Que vontade
É a tua?
Que reflexo
Tem na gente
A tua alma nua?

Filho do povo,
Órfão do ritmo novo,
Vagueias com o pé
No chão
E o vazio na mão.

Estendida.

Que homem
Nascerá no teu corpo
Semi nu?
Que responsabilidade
Terás tu?
Como agarrarás
A vida,
Se a tua mão
Estava estendida
E o teu olhar
Concentrado
Nesse homem por perto
Que não viu
A floresta no teu olhar
E plantou um deserto?

Menino de rua,
De alma nua,
Que vontade
Será a tua?

jpv

Vendedeira de Medos

Vendedeira de Medos

Vendes o sabor

Da tua terra

Num saquinho de plástico.

E, nas tuas palavras,

O saco encerra

O sabor mais fantástico.

- Caju, papá?

- Não, Obrigado.

- Vá lá, tá bom preço.

E, no resgate da alma,

Sou eu que te peço:

- Como está hoje?

- Está cem.

E o dinheiro

Vai e vem

Nesse bailado

E nesse ritual

Que é ser trocado 

Por caju sem igual.

Vendes o exotismo,

O sabor,

E o cheiro de Moçambique.

Vendes até que o tempo deixe

Crescer a sombra

Da árvore grande

Junto ao mercado do peixe.

Capulana à cintura,

E um saquinho

Suspenso dos dedos,

Encaras a vida que é dura

E vendes um punhado de medos.

- Caju, papá?

- Dá lá.

jpv

O Tecido da Vida

O Tecido da Vida


É um pano colorido,
Enrolado ao corpo,
Às formas cingido.
Tem a luz da manga
E a forma da papaia,
Pode ser teu lenço,
Mulher,
Pode ser tua saia.

Saíste na rua,
No Sábado,
E foste comprar
Tua capulana,
Na Guerra Popular.
E logo ali,
Na porta da loja,
Te fez a bainha,
Com dedo certeiro
E uma máquina antiga,
O hábil costureiro.

Cobres a tua vida,
E quando vens de parir,
Colas ao teu corpo
Um menino a dormir.
Enrolado com o mesmo colorido
Do tecido em que tinhas nascido.

Tua capulana é teu mundo,
Teu limite
E tua fronteira.
Enrolam-te nela
De pequenina,
E enrolada ficas
A vida inteira.

jpv

As Cores da Capulana

As cores da Capulana é um domínio, ou se prefeirem, um sub-blogue de Mails para a minha Irmã.

Funciona como uma secção daquele blogue onde se coloca a poesia escrita sob este tema, As Cores da Capulana.

Os poemas desta secção serão publicados em ambos os blogues ficando "arrumados" neste para uma consulta mais fácil e imediata. Haverá, naturalmente, um índice geral em Mails para a minha Irmã que remeterá para este blogue, tal como acontecerá com cada poema.

Esta poesia será de inspiração Moçambicana e o conteúdo deste espaço será, exclusivamente composto por poesia.