Bola de Fogo

Bola de Fogo

Essa bola de fogo
Desce célere
E anoitece.
Com o fulgor
Que existiu
O dia fenece.
São rápidas, as auroras,
E vivas, as manhãs.
Passa o tempo
Pelas horas,
Mudam as marés.
Chega a tarde,
Canta uma ave exótica,
O astro rei arde
Em descida melancólica.
Corpos expostos
Aos olhos
E à luz.
Um colorido a envolver
Um corpo que seduz.
A noite é prematura,
Cai negra e funda,
Envolve num manto de ternura
Dois corpos,
Uma distância,
Um suor,
Um chegar,
Um amor,
Um frio quente,
Um arrepio,
Um dia irrepetível,
Algo que parte,
Uma saudade que fica,
Uma sensação indefinível
Que é jovem
E bonita.
Uma tristeza que é arte.
Uma melancolia
Nasce e vive
E logo morre,
Em África,
O dia.

jpv

O Sol ao Contrário

Marginal de Maputo. 
8 de maio pelas 6:25 da manhã.

O Sol ao Contrário

Pela manhã
Fresca e inaugural, 
A prosa estava ainda dormindo
E não me saía.
Olhando o astro formidável,
Deitei a alma no teu colo
E fiz uma poesia.
Escrevi essa sensação
De renascer
Que me assalta
A cada dia.
E escrevi as ondas do mar
Onde a luz amarela e forte
Vem bailar.
E escrevi esse paradoxo
Perturbante e sem fim
Que é o sol nascer,
Nestas paragens,
Ao contrário de mim.
Já havia perdido
O Norte,
Já havia perdido
O Sul.
Ficou-me só
A sorte
De, no Índico,
O mar também ser
Azul.
E, olhando a bola de fogo,
Sobre o líquido manto 
Pintado com a cor do céu,
Sei que sou eu
E estou aqui.
Invade-me
A eternidade e a calma,
Quando me embalo
No mar
E tenho o teu colo
Para a minha alma.

jpv

Maputo

(Foto jpvideira - Clique para Aumentar)

Maputo

É uma praia

Onde as ondas

Se vêm estender.

São milhares de luzes

Bordejando o mar

Ao adormecer.

São vendedeiras de caju e amendoim,

Avenidas longas em constante frenesim.

São meninos de roupas largas

E pé descalço,

Envolvendo num sorriso genuíno

O seu destino falso.

São mulheres exibindo

O colorido justo das capulanas.

É um tchova oferecendo

Ananases, mangas e bananas.

Busca o imenso céu

Um prédio esguio e alto.

Cá em baixo,

Dorme um corpo ébrio

No calor do asfalto.

Fecha-se o firmamento

E escurece.

E num breve momento

Acontece

Violenta trovoada.

Chove chuva copiosa,

Lavando a estrada,

Arrasta consigo

Fugaz vida ceifada.

Com a mesma violência

E o mesmo repente

Ressurge o sol ausente

E renasce, de novo,

O dia.

Esta cidade real

Parece fantasia.

Explodem odores

Exóticos e inusitados,

Pintam-se de mil cores

Os concorridos mercados.

Há nesta cidade

Uma coisa urgente e séria,

Reergue-se a Humanidade

E isso não é miséria.

Vagueia por aqui

Certo saudosismo português,

Teve o seu tempo,

Teve a sua vez.

Pinta-se de branco

E de negro também,

Fala changana,

É palavra de Camões,

Traço de Malangatana.

E desvanece-se.

Chegou outra hora...

É tempo

De o mandar embora.

E sonhar

Com o homem justo,

Com a terra prometida.

É preciso pagar o custo

Da liberdade perdida...

E reconquistada.

Maputo

É hoje

Uma alvorada.

É um polícia

Vestido de branco

E outro de cinzento.

E é um povo

Perdido no tempo.

À procura do caminho.

É um sorriso largo,

Um olhar inaugural,

É um ritmo de marrabenta

Numa cintura sensual.

É o sol sobre o mar

Logo pela manhãzinha,

Um pescador lançando

A esperança numa linha.

E passa um chapa ruidoso
Que quase me atropela,
Atrás dele,
Desenha esses na estrada
Uma frenética chopela.
Passam carros com fulgor,
Estacionam num restaurante,
E, nesse mesmo instante,
Surge, solicito, o arrumador.

Vivem aqui
Sólidos e evitáveis
Desequilíbrios.
Uns pedem,
Outros dão.
E há nesta dança
Uma bruma de esperança.

Maputo é olhar em frente,
É uma terra
Semeada de gente.
É uma nação,
Um pátrio solo,
Um chão!
É a diferença
E a semelhança.
Maputo é mãe
De uma criança
Que ri e chora.
Maputo é todo
O tempo do mundo
E o tempo
É agora.

jpv